“Sabe o que é filósofo, Visconde? É um bicho sujinho, caspento, que diz coisas elevadas, que perturbam, e que os outros julgam que entendem e ficam de olho parado, pensando, pensando... pensando que entenderam.
Bem sei que tudo na vida não passa de mentiras, e sei também que é nas memórias que os homens mentem mais. Quem conta memórias arruma as coisas do jeito que o que escuta fique fazendo uma alta idéia dele. Para isso ele não pode dizer a verdade, porque senão o que o escuta fica vendo que ele era um homem igual aos outros. Logo, tem de mentir com muita manha, para dar idéia de que está falando a verdade pura.
A verdade é uma espécie de mentira bem pregada, das que ninguém desconfia. Só isso!
Mas minhas memórias são diferentes de todas os outros. Eu conto o que houve e o que devia haver.
- Então é romance, é fantasia...
- Não! São memórias fantásticas.”
Nenhum comentário:
Postar um comentário